sur la pointe des pieds...

Le mouvement en continu. Écrire, puis lire. Les enfants, et puis l'amour. Travailler, et puis se reposer. Vivre, et puis mourir toujours un peu plus. Vers soi, s'attirer, se charmer, se prendre aux joies du KO au tapis. Contre les fleurs, oui, celle même dans lesquelles on s'enfargeait. Poser le pieds dessus maintenant.

L'espace se scie en deux sous tes paroles de ciel bleu.
Aspirant mes détours au creux de tes vallées. Sans ça.
Je perdrai le nord de mes décisions sans retour en arrière.

Possible.

Pour l'instant.

Les doigts posés bien à plat sur le bois du bureau. Je regarde les sillons que la vie à tracée dans la paume de ma main. Les âges passées sur le dessus. Et le verbeux passion de mes doigts. Contre le clavier, pestant et crevant les eaux de l'urgence d'être. Celle. Là. Enfin qui bat des hanches sous les couvertures.