Parle-moi qu'enfin j'existe sous tes doigts.

Parle-moi de toi. Parle-moi de toi. Parle-moi de la fois.

Peut-être.

Que moi aussi j'en aurais marre des flaques sous les pieds.

Que moi aussi je m'aurais erraflé les genoux à force de ramper.

Parle-moi.

Met tes doigts sur mes pupilles affamées des obus semences.

Parle-moi.

Car le soir, me guette trop souvent, affamé de mes nausées angoisses,

des descentes en mes enfers solitudes.

Des virées en "tu-me-manques-trop" .

Parle-moi.

L'écho des rires passés, éphémères bonheurs moments.

Les photos sur ma table de chevet.

Toi, moi, complices amoureux.

Tes rires dans mes cheveux.

Tes étoiles dans mes yeux.

Parle-moi.

Effeuillés maintenant, couchés sur ces feuilles

que je noircies de larmes, que je flagèlle,

Ces souvenirs que j'amarre sur des pages,

tout cet amour que je "pitch" sur la feuille

pour ne pas finir noyée. Pour ne pas trop.

Mourir. (ne pas trop)

Et ton fil que je tiens, quand même.

Que je tient à bout de souffle.

Car je ne veux pas tomber seule.

Pas tomber. Trop. Seule.

Parle-moi.

8 pages hier. 8.

8 pages à te fuir.

8 pages à t'aimer.

8 pages à te parler.

8 pages solitude.

Témoin.

Parle-moi.

Que ces 8 pages. Livre ouvert. Un jour.

Parlez-moi.